Au bord de la fenêtre, encore, et guettant sur cet écran le signe d'une présence, notre dame suspend son tricot rouge.
Rouge, son tricot.
Il neige et gèle, à Lyon. Des milliards de petits nuages tombent et s'accumulent sur le trottoir, sous sa fenêtre, qu'elle ouvre en grand. Le goût de l'air froid.
Et sur la peau blanche inviolée, enfin, la tâche rouge, jetée. Elle croit ainsi se débarrasser du garçon.
Rouge, la tâche est rouge, sous l'aiguille enfoncée dans la neige.
Rouge, son tricot.
Il neige et gèle, à Lyon. Des milliards de petits nuages tombent et s'accumulent sur le trottoir, sous sa fenêtre, qu'elle ouvre en grand. Le goût de l'air froid.
Et sur la peau blanche inviolée, enfin, la tâche rouge, jetée. Elle croit ainsi se débarrasser du garçon.
Rouge, la tâche est rouge, sous l'aiguille enfoncée dans la neige.
J'en étais sur, cette vieille est pas nette
RépondreSupprimerLouise Emeraude Mann me disait "je suis sûre qu'elle a un secret".
RépondreSupprimerpas de doute, Louise Emeraude Mann sait jeter de l'huile sur le feu d'un écrivain...
RépondreSupprimerMais..; Elle a bel et bien un secret, la vieille.
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