Deuil (1)

Je me sens poisseux comme une joue en larme. Les rampes en bois, le sol en plastique, l'écœurante crème étalée sur les murs, tout brille. L'hôpital est une peau moite.
« La morgue ? »
La femme en blanc me sourit, ce que je veux, c'est qu'elle ne s'approche pas trop. A droite, un long couloir, puis encore à droite.